Melville Brante hatte auf seinem Penis ein Tatoo. Schwarz in Blau gestochen das Porträt des Chefredakteurs der deutschen Wochenzeitung, DIE ZEIT, Giovanni di Lorenzo. Melville wichste seinen Giovanni voller Hingabe. Er quetschte und er rieb ihn. Er schlug ihn und er streichelte ihn. Am Ende des sich selbst liebkosenden Rituals spritzte er sich in die Hand und seufzte und wurde ohnmächtig. Bis zu zwölfmal am Tag wiederholte er dieses Ritual. Melville Brante war ein ritueller Mensch. Zwischen den Mastubationsanfällen zog Melville Perlenketten auf.

 Kahle Flure, Neonlicht – ich rutsche auf meinem harten Stuhl hin und her. Eine Anstalt? Nein, das Bezirksamt. Zum Verrücktwerden ist hier nur das sinn- und scheinbar endlose Warten. Bis endlich jemand kommt. Aber es ist nicht der Sachbeauftragte, sondern ein offenbar alkoholisierter Mann – er setzt sich neben mich, vielleicht angezogen von dem Buch, das ich gerade lese: In orangefarbener Neonschrift tituliert es: „Das obszöne Werk“ von George Bataille und nicht lange dauert es, bis ich das Flüstern meines Nachbarn höre: „Ich besorg’s dir gleich, Süsse“ – auch wenn dieses bedrohliche Versprechen nicht mir galt, sondern seinem Telefon, bin ich aus meiner langen Trance (des Wartens) erwacht: vor Schrecken oder Neugier?